Littérature et art

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- Maintenant
- Maintenant ...
- Soleil
- Soleil d’un matin d’hiver...
- Il y a
- Il y a de petites villes où le Temps s’arrête: elles n’ont pas de Place Saint-Marc, ni de Cathédrale Saint-Pierre...
- Le feu
- Le feu danse dans la cheminée: c’est à l’endroit précis où les bûches se touchent...
- Je range
- Je range les jouets d’enfant de mon fils A., aujourd’hui adolescent: ce qu’il faut de jouets et d’histoires l’on vous conte...
- La nuit
- La nuit, parfois, nous renvoie à l’effroi de la nuit primitive, celle où les premiers hommes vivaient dans l’incertitude...
- Souvent
- Souvent, je me récite ces mots de René-Guy Cadou: «le désespoir et le bonheur de ne plaire à personne»...
- Mon homme
- «Mon homme, je ne sais pas où il est, je vais pas le chercher.», dit ma mère, en parlant de mon père, mort...
- Moment
- Moment de grâce et de paix. Au milieu des résidents de la «Maison de Retraite», étrangement calmes, soudain...
- Ma mère
- Ma mère me regarde et me dit, me parlant de moi-même: «je ne comprends...
- Dans le jardin
- Dans le jardin abandonné, un étroit sentier boueux va de la rivière au pommier: c’est le chemin qu’empruntent...
- Les arbres
- Les arbres se dévêtent de leurs parures. Sur le sol, gisent, brunâtres, leurs feuilles; certaines feuilles pendent...
- Sur les photos
- Sur les photos de classe du lycée, dans les années soixante, je suis le seul élève à ne pas porter de costume...
- Le visage
- Le visage de ma mère, hier, quand j’arrivai à la «Maison de Retraite», exprimait une grande souffrance psychologique...
- L’eau
- L’eau de la rivière...
- Faire sourire
- Faire sourire ma mère...
- Je n’ai pas
- Je n’ai pas de photos de moi...
- Le marbre
- Le marbre de la cheminée...
- Je vois
- Je vois des gens qui jouent avec la poésie...
- J’écris
- J’écris...
- J’ai regardé
- J’ai regardé la rose ouverte...
- Au mur
- Au mur, les photos de notre enfance...
- Dans le filet des mots
- Dans le filet des mots
- Chaque fois
- Chaque fois que j’ai pensé...
- Je cours
- Je cours vers toi...
- Je vous écris
- Je vous écris ces mots d’amour en ces jours-ci...
- Je cherche
- Je cherche mes racines Le sol s’effrite sous mes pas...
- En l’absence
- En l’absence de désir...
- Chanson
- Pourquoi donc, ma chère...
- Au-delà de dix mots
- Au-delà de dix mots...
- Dans l’avenir, peut-être
- Dans l’avenir, peut-être...
- Il fait nuit encore
- Il fait nuit encore...
- Mes jours
- Mes jours passent sans passer
- Les mots
- Les mots, semblables aux graines...
- Le jardin mouillé
- A petit bruit et peu à peu...
- Dédicace
- Tu poursuis, en chantant, dans la glaise et l’argile...
- Le passager
- Laisse la porte ouverte à tous, qu’un autre tente...
- Sur la grève
- Couche-toi sur la grève et prends en tes deux mains..
- Puella
- Plains-moi, car je n’eus rien à donner à l’Amour...
- Épigramme vénitienne
- Un vent triste et perfide, ô Venise, a soufflé...
- Frontispice
- Sur l’eau verte, bleue ou grise...
- Poète et écrivain à Venise (1864 - 1936)
- Henri de Régnier, poète et écrivain, a écrit de très beaux textes sur Venise. Ses Esquisses vénitiennes, l’Altana ou la Vie vénitienne...
- Les mains de Jeanne-Marie
- Jeanne-Marie a des mains fortes...
- Le cœur volé
- Mon triste cœur bave à la poupe...
- La Maline
- Dans la salle à manger brune, que parfumait...
- Bal des pendus
- Au gibet noir, manchot aimable...
- Le mal
- Tandis que les crachats rouges de la mitraille...
- Le buffet
- C’est un large buffet sculpté; le chêne sombre...
- Morts de Quatre-vingt-douze
- Morts de Quatre-vingt-douze et de Quatre-vingt-treize...
- Ophélie
- Sur l’onde calme et noire où dorment les étoiles...
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